Patetices

-Só um instante que eu vou falar com a minha amiga que estava me esperando. Ela tá bolada.

Eu esperava ela há meia garrafa de Brahma.

Quando cheguei no bar, olhei ao redor. Estava um pouco vazio. Uma mesa com umas mulheres feias, outra com dois amigos e uma, a que mais me chamou a atenção, com uns caras por volta dos 35 anos. Eram músicos, provavelmente daqueles que nunca vão ser sucesso mas não abandonaram o sonho da adolescência.
Provavelmente nada, com certeza para a mídia eles são o fracasso.

Sentei perto da porta porque quando o bar enche fica abafado. O garçom veio e eu pedi uma Brahma. A partir daí olhava desinteressada para a televisão, e apreensiva para a rua. Minha amiga tem fama de chegar horas atrasada, quando chega. Acho que pensavam que eu estava esperando algum rabisco, e a minha vontade era dizer que eu só estava esperando uma amiga atrasada. Me desacostumei a esperar pelas pessoas.

Quando ela chegou, eu a esperava há meia garrafa de Brahma.

No início era mais uma daquelas conversas-relatório em que você conta e ouve memorandos feitos para atualizar a amizade. Nada demais. Explicações e risadas sobre coisas que a gente não presenciou, ou pelo menos não inteiramente. No fim a fala mudou. Sutilmente protagonizávamos uma conversa entre dois peões que, por percalços da vida, ou por preguiça, deixaram de lado projetos de vida.

Eu quero escrever um livro, mas não sei tanto sobre o assunto. Eu quero ter um blog. Eu quero trabalhar em produção. Eu quero ser escritora.

E depois disso tudo percebi que deveria deixar de ser tão exigente comigo mesma, e parar de apagar meus textos para publicar em um lugar que ninguém lê. Nem eu.

[Originalmente escrito em 15/08/2009]

Ella era uma bela mulher. Uma mulher bela no estilo “Dez dicas para você ser independente sem deixar de ser sexy”, como se ensina nas revistas. Tinha bom humor e inteligência perspicaz. E unhas vermelhas. Na maioria das vezes cansava quem tentava travar um duelo de piadas mais blasé do universo. Esse era seu maior esporte. Te detonava, mas você a amava, por mais que saísse dali ‘mini’ humilhado.

Ela passava uma idéia de fortaleza, mas não poderia ser um porto seguro. Nem todo mundo entendia, mas era o jeito dela. Ouvia-te, mas não poderia deixar de te apunhalar com verdades que Ella mesmo não escutaria. Era mais objetiva, direta nas resoluções, mais homem na hora de conversar sobre problemas dos outros e Della.

Ela era uma história de Nelson Rodrigues encarnada, mas bem mal contada por mim. Uma injustiça a ela. Ella tinha três romances: a noite, o compromisso e o amante. E não tinha nenhum, porque nada pertencia à Ella. Seu altruísmo egoísta era fascinante e detestável. Era Ella desprendida “dessas coisas materiais”.

Mas…chega de definir Ella. Ela tem que ser contada, e detalhada com contexto político-socio-ambiental-antropofágico ideal.

Um dia se viu num beco sem saída. O compromisso não esperou, a noite se tornou uma rotina e o amante era um amigo. E no alto de seu salto quinze, ela não decidiu por nada. Comprou um chocolate, um cigarro, e ajeitou as meias que escorregavam pela perna.